¿dónde fueron tus murallas?

Nunca una guitarra acústica había sonado tan grave, nunca las palabras se habían clavado tan fuerte en alguien... No era una obsesión, no podría decir que "no dejaba de pensar en ella", porque el problema era que su corazón no dejaba de sentir a ella... Y pasaron las promesas de las montañas cercanas, esas que decían "se te pasará", porque hay cosas que no se pasan, sencillamente se entierran, pero los muertos huelen, y los antropólogos lo sabemos.
Andaba con desgana por ese poblado, nada le traía recuerdos, había aprendido a convertirse en soslayo y a vivir entre ausencias, había aprendido a sonreír, había aprendido a hablar sabiendo ocultar, había olvidado olvidar. El pueblo estaba nublado, a nadie le parecía extraño siendo noviembre, pero el joven se había vuelto una especie de erudito, quizá es que había visto muchos pueblos, pero ninguno tan desolado. Había salido del hostal donde preparaba su correspondencia con diversos lugares del país, había salido porque escuchaba una guitarra sonar, una triste y desoladora oda a las lágrimas, una elegía de recuerdos, una sátira de su corazón y un reclamo de almas rotas que nadie quiso coser.
Esa puta guitarra sonaba por todo aquel valle, estaba nevando, pero a la gente parecía no importarle. Las montañas se mantenían en su lugar, no iban a irse para facilitar la construcción de carreteras, a la gente parecía no resultarle tan espectacular. Eran dos enormes montañas, alcanzaban más metros de los que se dejaban ver por las nubes más oscuras, siempre solían estar nevadas y presentaban un color blanco bellísimo, se contrastaban con las arboledas taladas por leñadores que dejaban un paisaje rosado en determinados momentos de Diciembre, por ellas discurrían sendos ríos, pero la gente del pueblo no los conocía, sólo se fijaban en los pozos subterráneos que se cedían al uso de cualquiera que no se atreviese a subir a la montaña y contemplar su esplendor. El joven foráneo sabía de esos ríos, sólo una vez los pudo ver, pues las montañas tenían una personalidad obstinada y orgullosa, por eso no podía dejar de pasar por ellas largos ratos su mirada... Total, no podía estar más loco.
Se propuso dibujarlas, pero sólo le salía describirlas. Empezó a perder la razón, empezó a desocupar sus tareas con los corresponsales de otros lugares, hipotecó su alma, empeñó su espíritu, vendió sus lágrimas y repartió sus sueños en pagarés... ¿Qué más daba? llegaría de nuevo la primavera y florecerían los árboles que les alejaban, no podría permitirse otro estío permanente... Le gustaban los sitios fríos, y esas putas montañas no dejaban de ser el lugar más frío que tuvo valor a llamar hogar.
¿Y no es curioso como se parecen las montañas a las mejillas?
No es curioso, no son metáforas, son realidades de alguien que se cansó de los prolegómenos y pasó a la sinceridad. No más árboles caídos, no más soslayo, no más vidas que se escapan en la furtividad, no más si o no, no más intentos, no más excusas en labios que quedaron mudos... No más incendios de Otoño, no más fuego en las miradas que enmudecieron, no más celos del aire que te sopla... No más oportunidades perdidas adrede, no más entregarse a la lluvia y sus libidinosos deseos de lágrimas... No más yo
No más años que se hacen demasiado largos por la obstinación de algo que nunca llegó a ser completo... No más "Cuídate Isra", no más "Eres muy dulce", no más te quiero, no más dudas y preguntas... No más yo, no más nadie
Somos efímeros, los cheques de mis recuerdos no te devolverán el tiempo perdido, y estoy seguro de que a mi tampoco, ni del que he perdido, ni del que perderé por lo testarudo de las miradas que quieren comprender razones que nuestras almas no se van a ofrecer