No me preguntes, sólo soy un chico

Rompamos esto en mil pedazos, que sea un retazo de tu retrato en color sepia, que no quise dejar de ser un grito en mitad de la noche, un susurro de anhelo y una esperanza en aras de una derrota. ¿quién me va a rescatar de mi mismo?, ¿quién va a pararme cuando el alud haya empezado?
Tampoco tengo esperanza de dejar de ser un avatar como saludo informal, unos buenos días preciosa fruto de un delirium tremens y mis labios en tu cuello como tarjeta de bienvenida.
Isra, ya no eres el mismo
Nada queda en el cielo después de una tormenta, quizá un par de nubes y el testigo en las calles de la lluvia que no se atrevió a quedarse un rato más.
Hoy no me resigno a los ciclos, ni al tiempo lo cura todo, ni a los vestigios que quedan en fotos que se dan con los ojos cerrados. Se nos da mejor amar en blanco y negro, nunca fuimos de elegir uno de los dos colores, supongo que le daba ilusión a los infiernos del lado más testarudo de los anocheceres.
Hoy estamos aquí, pero soy vivo ejemplo de no saber qué habrá sido de mi cuando haya amanecido mañana, de no entender si seguiré siendo el mismo cuando llegue otro lunes y de estar seguro que nada quedará de este Isra cuando lleguen tiempos mejores.
Hoy sé que escribir bien es como la felicidad, un estado de ánimo, di un te quiero o llámalo X, nadie sabrá donde estamos cuando ni nosotros sepamos encontrarnos. Y es que los sentimientos nublan el sentido de la orientación, y hace demasiado tiempo que no me encuentro cuando busco el norte de la coherencia que me quitó la eterna guerra entre razón y corazón.
Hoy no escribo para encontrarme, hoy escribo como remedio a la ausencia de cordura. Y es que aunque nos joda, los escritores dejamos un poco del corazón en todo lo que hacemos, desde las caricias hasta los apuntes.
Isra, qué te pasa
Nada, me cansé de sentir
Hoy prometo de nuevo pensar en lo mejor para mi estado mental
Hoy entiendo que no volveré a ser el mismo
Hoy raspo el caparazón y vuelve a brillar el abismo
Hoy las cicatrices duelen
Hoy ha cambiado el tiempo
Hoy ya es año de la serpiente
Isra, ¿estás bien?
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Hoy las mariposas han emigrado buscando otros puntos de mi alma
Hoy alguien ha vencido
Hoy la pugna entre mi razón y mi corazón se ha vuelto a resolver sin ganador claro, si estoy harto es de ser árbitro en mis incoherencias
Hoy la vida brilla en rosa y no sé lo que eso puede significar
Hoy he olvidado toda esa poesía de Neruda y me siento más Bécquer que nunca
Hoy me siento más Werther y menos Romeo
¿Isra?
¿quién es?